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Categoría: MICRORRELATO

LA DESPEDIDA




Se había cortado al afeitarse. La sangre resbalaba por su mejilla hasta llegar a sus labios. Sabía a óxido. El espejo refleja a un hombre maduro y tranquilo. Las arrugas aparecían lentamente en su rostro con mirada juvenil todavía. Llamaron a la puerta y sin apenas limpiarse fue a abrir. Era María. “Te has cortado” le dijo. LEER MÁS…

MICRORRELATO: El violador




Esperó durante horas, agazapado, en la oscuridad. Su presa no tardaría ya en aparecer. Escuchó unos pasos que se dirigían al ascensor. LEER MÁS…

MICRORRELATO: EN TIERRA DE NADIE




Me quedé sentado frente al precipicio. Callado. Sus voces, desde allí abajo, eran un canto de sirenas. Me tapé con las manos los oídos. El derecho, sordo de nacimiento y el izquierdo, irritado por el aullido molesto de alguna hiena hambrienta. Seguían los cantos constantes desde el abismo. Había quién se lanzaba a uno u otro precipicio. Volaban con dos banderas a un destino ficticio, volaban entre las nubes de algún sueño compartido. Cada uno de ellos me ofreció su bandera y yo con respeto rechacé sus telas.
Me quedé sentado en Tierra de nadie. Callado. Sus voces, a lo lejos, eran ecos del pasado.